reminiscências

Hell de Janeiro - O noir bronzeado

2012-01-10T20:20:00.008-02:00

(uma resenha para Carmem – por marilena soneghet)

Editado pela Ed. Multifoco – RJ - 2011, o livro “Hell de Janeiro – O noir bronzeado” – de autoria de Carmem Filgueiras é um livro intrigante, instigante... a começar pelo título misturando três idiomas: hell – inferno em inglês, cuja pronúncia lembra uma corruptela de “rio”, no caso... “de Janeiro”, e o conhecido termo francês “noir”, numa referência procedente aos ambientes e acontecimentos (alguns sinistros) que permeiam o livro. E aí entra um bem humorado “bronzeado” – bem carioca, que lhe confere uma certa ginga inusitada.

Escrito em treze capítulos, a gente fica na dúvida se é uma novela onde a sequência entre um e outro capítulo não segue uma lógica ortodoxa, ou se são treze contos que acabam se entrelaçando pelo clima, um discreto mistério, personagens que vão e vem sorrateiramente - e é esse ressurgimento que dá unidade e pincela o mistério.

Quem conta as histórias – em terceira pessoa - convive numa boa com o mundo intelectual, circula pelo mundo da moda, conhece os bastidores do teatro, freqüenta festinhas onde rola algo mais que um prosecco, assiste com certa nonchalance à desova de um corpo dentro de um saco preto, escreve teses acadêmicas, lê Nietzsche, Baudelaire, Zaratrusta, indecisa-se ante um ela(e) de saiote dourado, sapatos de bico fino, esconde/mostra veladas críticas à mesma sociedade que freqüenta.

E quem é que conta as histórias? é a tal que se apresenta como Carmem Judiths (uma das poucas personagens do livro que “fala” em primeira pessoa (?) ou a coincidência do nome é um "alteregozinho". Sei lá! Só sei que quem conta as histórias é com certeza um observador(a) inteligente, cujo olhar penetra o âmago, denuncia veleidades, põe a nu as fraquezas, realça contrastes. E tem um faro fino.

A autora, que também se chama Carmem (mas que eu acho não tem nada a ver com a tal Carmem Judiths) com seu jeito único de escrever, mostra um aprofundamento raro em pessoa tão jovem; narra com desenvoltura história bizarras com boa dose de ironia crítica, mas não julga seus personagens. Seu estilo é direto, enxuto,sem firulas, moderno.

Ao longo da leitura diverti-me a sublinhar frases e conceitos de deliciosa ironia, humor, malícia... e outras contendo citações que além de denunciar erudição, evidenciam seu modo singular da analisar o mundo. Pensei em transcrevê-las aqui, nesta resenha, mas são tantas e tantas que teria que copiar metade do livro. Portanto...

...leiam Hell de Janeiro para como eu, deliciar-se com o noir bronzeado de situações, personagens e descrições ímpares.

Parabéns, Carmem! Acho que você achou seu caminho! bjão de sua fã - marilena

(Um PS mais pessoal: Carmem é encantadora, inteligente, dona de um rostinho moderno em cujos traços se revela uma personalidade emotiva e forte. Carmem também pratica surf, aqui nas praias de nosso pequeno paraíso - a Barra do Jucu. E é exatamente por isso que em seu livro ela "surfa" por entre perigosas ondas, com a maior classe e sem se molhar.)

Poema de Ano Novo

2012-01-04T19:08:00.001-02:00

Um caminho de sombras abre-se
ante um novo sol
- chama-se esperança

A dor ainda exala
pelos poros do meu peito
seu aroma puríssimo
- dor é renascer.

Cada ser que em mim palpita
transmite vida.
Múltipla serei
se amada for.

Abre-se a planície serenada
à espera
da primavera a explodir em flores.

Renasce a esperança.
Serei flor.
Se amada for.

(este poema levou um minuto para florescer)

(1.1.2012 – os fogos da meia noite ainda espoucavam iluminando o céu)

Tempo de Amar...

2012-01-01T17:48:00.003-02:00

POEMA DE NATAL

O amor anda pelas águas como santo.
Toca fogo no corpo e não se queima.

(Incêndio de primaveras).

O amor mergulha no escuro e vê a luz.
Repete os velhos salmos.

E torna em milagre o impossível.

Corra pelo orvalho das manhãs;
corra pelo orvalho;
corra pelas manhãs.
Não acredite que não há mais orvalhos;
não acredite que não há mais manhãs.

Molhe seu corpo na chuva do dia;
molhe seu corpo na chuva;
molhe seu corpo no dia.
Não acredite que não há mais chuvas;
não acredite que não há mais dias.

Ponha seu beijo na boca do amor;
Ponha seu beijo na boca;
Ponha seu beijo no amor.
Não acredite que não há mais beijos;
não acredite que não há mais amor.

Tanussi Cardoso
Natal 2009

TANUSSI CARDOSO – alem de grande poeta é letrista, crítico literário, jornalista e advogado. É o atual Presidente do Sindicato dos Escritores do Estado do Rio de Janeiro.

Aconteceu no verão

2011-11-25T18:19:00.009-02:00

A árvore crescera demais pondo em risco os alicerces da casa vizinha. Decidiram derrubá-la.

Um ninho de bem-te-vis dormia tranqüilo entre as hastes rubras de uma exótica floração, a oito metros de altura. Cada golpe do facão cortando as galhas ressoava em mim... e de repente eu tinha três anos: nossa babá, Raimunda, subira no alto pé de fruta-pão; alguém com um machado fingia cortá-lo, brincando de recriar um conto de horror (e eu acreditei). Raimunda cantava “urubu, pé de pato, viiivo, tira-me daqui pra fora, viiva!” numa voz lúgubre que apavorava. Essa lembrança travou-me o peito: como Raimunda, um ninho indefeso corria perigo.

Ao despencar com estrondo, a galharia raspava os muros na aflita tentativa de agarrar-se. Num baque surdo, o tronco rendeu-se ao inevitável. Corri a salvar o ninho e o acomodei num velho toco em meu terraço. A bem-te-vi piava espavorida. Temi que abandonasse os três filhotes; mas, não; no dia seguinte - que alegria! - após cautelosa aproximação, deu-se a rotina de pios, minhocas, o entra e sai do ninho.

Com o coração nos lábios, eu imitava pios, ansiosa que se adaptassem, que soubessem de meu amor por eles.

Habituaram-se aos poucos com nossa presença: toda manhã, eu e meu marido os visitávamos - a ver se estavam bem, se o angorá do vizinho não estava a dormir - a pança cheia de bem-te-vis. (Se os viu, não lhe apeteceram; assim pelados, sem penugem eram bem feiosos). Até que despontou um veludilho amarelo no peito, peninhas pretas no cocuruto, asas alongaram-se e os três pimpolhos começaram a bisbilhotar fora do ninho, embora ainda não voassem.

O mais afoito, certa manhã, apareceu morto no chão. Senti muito. Fiz-lhe um tumulozinho no jardim e o vêm visitar as borboletas. Logo, outro ousou um hesitante vôo. Ficou dias pousado na palmeira. Os pais o encorajavam, alimentavam e, afinal, ele ganhou mundo, venceu o espaço, amigou-se ao vento.

O terceiro, tímido, não passava do ninho ao toco, do toco ao ninho. Eu lhe dava sementes (comia na minha mão), o acariciava, alinhavava o ninho que a ventania desalinhavava, falava-lhe dos espaços sem fim. Êta medroso! Dali não arredava. Resolvi ensiná-lo a voar: tomei-o nas mãos e o joguei para o alto. Pego de surpresa ele agitou freneticamente as asas, desnorteou-se, bateu na rede e se estatelou no chão. Insisti: jogava-o para o alto e o amparava. Não era bobo o bem-te-vi; aprendeu rapidinho a voltar para minha mãos após curto voejar. Treinei-o vários dias.

Eu queria muito vê-lo dar o primeiro vôo solo. Seria como o primeiro passinho de um filho, o primeiro balbuciar... filho é filho e eu já me sentia mãe-te-vi.

Ele entendeu o meu amor. Numa inesquecível manhã, lá estava ele à boca do ninho, como a esperar-me. Piou. Piei. Deu um pulinho para o topo do toco, agitou as asinhas, abaixou levemente o corpo, tomou impulso e... zás!

O peito amarelinho fulgiu ao sol. Minha vista ofuscou-se.

Hoje, a cada pio de bem-te-vi, responde meu coração.

Uma crônica especial...

2011-11-20T12:44:00.004-02:00

PARALIPSE ESTILIZADA

José Augusto Carvalho

A menina de cabelos longos tinha ferros nas pernas para poder firmar-se quando estivesse de pé. O palhaço tentava fazê-la sorrir. Suas piadas, piruetas e malabarismos faziam rir a plateia infantil, mas a menininha de cabelos longos e ferros nas pernas permanecia triste, olhando séria para ele. O palhaço usou de todos os recursos de que dispunha, de todos os truques que conhecia, para fazer sorrir a menininha de cabelos longos e olhos tristes. Era como se apenas ela contasse, como se não houvesse ninguém mais na plateia, a não ser a menininha de ferros nas pernas, de cabelos longos e de olhar triste.

Desanimado, odiando a própria incompetência profissional, o palhaço desistiu e, embora dizendo ainda piadas e mostrando riso no rosto pintado, começou a chorar, olhando a menininha de olhos tristes, de cabelos longos e com ferros nas pernas. Quando as lágrimas fizeram trilhas no rosto pintado do palhaço triste, a menininha de cabelos longos e ferros nas pernas sorriu e gritou para as colegas: “Ele está chorando!” E ela mesma começou a rir, fazendo explodir por contágio um coro de gargalhadas. O palhaço parou de chorar e riu também, ao ver que ria feliz a menininha de ferros nas pernas, de cabelos longos e de olhos alegres.

A cena, de um filme antigo, talvez ilustre a ideia de que chorar é a solução quando a esperança de êxito se perdeu no esforço inútil. Mas talvez também ilustre a ideia de que as lágrimas trazem consolo aos que desistem de lutar, ou de que elas podem trazer a vitória quando a derrota parece iminente, ou de que podem trazer alegria onde existe tristeza, porque deve haver alegria também na tristeza...

Hilário Soneghet, no seu livro de 1971, Por estradas curvas, tem um longo poema em que ele diz procurar um tema para escrever um poema forte. Percorre mundos imaginários e reais, vai de infinito a infinito, recorre à mulher que ama, aos céus, aos mares, às nebulosas, às consciências e aos corações, e não encontra motivo para o seu poema forte. Finalmente, cansado de tanto esforço que lhe parece inútil, abre os braços em cruz e grita, humilhado e vencido, sua angústia e dor que se traduzem no desespero de não ser poeta.

No entanto, é na confissão de incompetência que ele consegue mostrar-se competente; é no desespero de achar que não conseguiu escrever seu poema forte que ele acaba por escrever seu melhor poema.

Com essa página maravilhosa da poética capixaba, Hilário Soneghet deu-nos um lição de moral: como na história do palhaço e da menininha de olhos tristes, talvez desistir de uma empreitada seja uma forma de realizá-la.

* * *

O Professor José Augusto Carvalho, meu contemporâneo da FAFI, apesar de então muito jovem, foi um grande amigo de meu pai – o poeta Hilário Soneghet - quase um filho, na verdade, por sua dedicação, as imensas afinidades intelectuais, o carinho com que acompanhou, em assíduas visitas, sua longa enfermidade trazendo-lhe sempre a alegria das tertúlias literárias que tanto os comprazia.

(Ambos "sofriam" de admiraçãoo recíproca)

Sou-lhe grata, José Augusto, por essa amizade sincera e enriquecedora – abraço da marilena

Uma rosa para Thelma

2011-11-20T12:03:00.009-02:00

“Amada” –

nossa “amada” encantou-se, mas, na verdade, já nos vinha encantando a todas as que privamos de seu alegre convívio, seu eterno sorriso, a incansável disponibilidade para servir, a simpatia, a fala mansa.

“Amada” era o termo que sempre usava quando se dirigia a cada uma de nós – e assim nos sentíamos – amadas – por saber sincero o seu dizer.

Thelma era toda coração – e em nosso coração sempre terá seu ninho.

Por isso, Thelma, mesmo encantada, essa plenitude de amor - seu legado - continuará pulsando em cada gesto de carinho, na confraternização que nos une, em todo sentimento bom que pairar em nosso convívio.

Você continua conosco! Isso é “eternizar-se”.

(A escritora e pesquisadora Thelma Maria Azevedo - membro da Academia Feminina ES de Letras - faleceu aos 12 de novembro, às 23h11min, no Hospital dos Servidores Públicos, no centro de Vitória.)

exercício para desentortar idéias

2011-11-10T20:18:00.002-02:00

Soberania

Manoel de Barros

Naquele dia, no meio do jantar, eu contei que
tentara pegar na bunda do vento — mas o rabo
do vento escorregava muito e eu não consegui
pegar. Eu teria sete anos. A mãe fez um sorriso
carinhoso para mim e não disse nada. Meus irmãos
deram gaitadas me gozando. O pai ficou preocupado
e disse que eu tivera um vareio da imaginação.
Mas que esses vareios acabariam com os estudos.
E me mandou estudar em livros. Eu vim. E logo li
alguns tomos havidos na biblioteca do Colégio.
E dei de estudar pra frente. Aprendi a teoria
das idéias e da razão pura. Especulei filósofos
e até cheguei aos eruditos. Aos homens de grande
saber. Achei que os eruditos nas suas altas
abstrações se esqueciam das coisas simples da
terra. Foi aí que encontrei Einstein (ele mesmo
— o Alberto Einstein). Que me ensinou esta frase:
A imaginação é mais importante do que o saber.
Fiquei alcandorado! E fiz uma brincadeira. Botei
um pouco de inocência na erudição. Deu certo. Meu
olho começou a ver de novo as pobres coisas do
chão mijadas de orvalho. E vi as borboletas. E
meditei sobre as borboletas. Vi que elas dominam
o mais leve sem precisar de ter motor nenhum no
corpo. (Essa engenharia de Deus!) E vi que elas
podem pousar nas flores e nas pedras sem magoar as
próprias asas. E vi que o homem não tem soberania
nem pra ser um bentevi.

Texto extraído do livro "Memórias Inventadas - A Terceira Infância", Ed. Planeta - S.Paulo, 2008,

Ubi plura nitent

2011-10-30T17:50:00.002-02:00

"Ubi plura nitent" -
lema da Academia Feminina ES de Letras - AFESL - em tradução livre significa :" Lá onde muitas estrelas brilham. (Horário - Arte Poética, v. 351) . Nop roriginal:

“Verum, ubi plura nitente in carminas, non ego paucis. // Offendar maculis.”

“Lá onde brilham tantas belezas, não me importarei com alguns senões”. A perfeição não existe em parte alguma, e é preciso saber desculpar os senões que se encontram nas melhores obras, observando-se as berlezas que encerram.”

As milhões de estrelas em nosso céu, se não as olharmos de vez em quando, passam desapercebidas. Mas estão lá, a brilhar incessantemente, independente de as vermos ou não. Valem por si só! O lema de nossa Academia Feminina “Ubi plura nitent” refere-se exatamente a isso.

A criação do site das Acadêmicas, tão bem dirigido por Silvana Sampaio, trouxe “um certo céu” para mais perto. Os bloggs são como janelas; neles vislumbramos esta ou aquela estrela, todas com brilho próprio.

Viva a internet que nos possibilita acompanhar tão mais de perto o trabalho de nossas acadêmicas, acompanhar seus sucessos, aprender umas com as outras. Sinto-me feliz e orgulhosa de fazer parte dessa plêiade iluminada.

Parabenizo, de coração, a todas – desde nossa querida e batalhadora Presidente Ester, às que colaboram ativamente para o êxito de nossas atividades, às que no momento sobressaem na mídia com artigos , livros publicados, pesquisas... Beatriz(es), Neuza, Karina, Renata, Ailse. Jô, Valsema... as que nas redes sociais abrem janelas para arejar nossa literatura com poemas, crônicas, notícias Sonia (loura e lóra), Marlusse, Thelma... as que na calada de seus momentos de introspecção e criação estão escrevendo o que lhes vai na alma – textos que um dia, com certeza, virão à luz, para nosso deleite e orgulho de irmãs, as que incursionam com talento por outras artes (pintura, música, declamação) Gracinha, Maria Filina, Ester T... Denise, as novas companheirinhas que tem vindo se juntar a nós nesse ideal de crescimento e criação.

No último evento – a homenagem à Beatriz, proferida com sensibilidade por Maria do Carmo -, ficou patente a riqueza de talentos que temos em mãos. Não se trata desta ou daquela – formamos, com certeza, como já disse antes, uma plêiade iluminada, onde cada qual tem sua própria luz e seu momento.

As estrelas no céu, ao brilhar, não apagam as luzes umas das outras; unem-se em constelações!

(Foto: membros da AFESL em noite festiva)

Os filhotes da Kilú

2011-10-27T13:20:00.011-02:00

Na cabeça da menina sempre se misturam as história lidas e as vividas. Mesmo porque, quando lê – vive! Ressente-se quando a chamam de inventadeira. Não; ela não inventa nada; apenas vive também um mundo paralelo onde tudo é possível! Tudo é possível!

Há três dias Kilú desapareceu. Está grávida – uma barrigona desse tamanho, as tetinhas inchadas, o andar pesado. Arrumaram-lhe caixa de papelão, pano macio, um cantinho abrigado atrás do tanque. Ensinaram-lhe: - É aqui que vc vai ter os filhotes!... Kilú farejou e se desinteressou. Agora sumiu! Onde se meteu? (... e ela que prometeu dar um para o amigo italiano que constrói a estrada?! ).

Virginia disse que viu Kilú indo pros lados da pedreira. Será? A pedreira, maciça de um lado, do outro é como se houvesse sido partida por um raio; pedras enormes caídas cada uma de seu jeito, formam grotas, esconderijos. Em cima há cactos e bromélias cheias de água. Minúsculas fadinhas disfarçadas de libélulas chamuscam o ar de cintilâncias. Antes tinha uma cabritinha por lá. Tem mais não.

A menina parece uma cabritinha subindo na pedreira. É de vento e de sol a liberdade. Lá em cima abre os braços, fecha os olhos, bebe todo o ar que cheira a maresia e sal. O mar ao longe brilha. O pasto em volta, regado pelo orvalho da noite, recende um cheirinho bom de mato - ela “fareja” as diferenças. Entre duas pedras, um vão. Lá dentro, escuro. Ela supõe - é lá o esconderijo da Kilú. Ao mesmo tempo duvida, por conta de uma teia de aranha, toda emaranhada com enfiadas de gotículas de orvalho. Todas com luz dentro.

Lembra-se da historia que leu de quando José e Maria fugiam para o Egito para escapar de Herodes, levando o Menino Jesus. Ao ouvirem o tropel dos guardas do rei, esconderam-se numa gruta. Prontamente uma aranha teceu uma teia fechando a entrada. Os guardas olharam e disseram: -Aqui não estão, senão a teia estaria rompida. Foram salvos pela aranha.

Algo... um leve gemido chama-lhe a atenção – e outro cheiro insinua-se; o de cachorrinho molhado. Agora, na certeza, senta-se no chão, de campana. Espera Kilú sair, para pegar os filhotes. É fresquinho, ali. Um musgosinho verde aveludado reveste a pedreira. Tira um canivetinho do bolso e pôs-se a limpar as unhas, como vira o homem do trator fazer (orgulha-se de ser a única menina que tem um canivete). Kilú não sai.

Virgínia surge no alto da pedreira, silhueta contra o sol que ofusca.

- Sai daí!... chama, e insiste: – Aí deve de ter cobra. O jeito é a gente atrair a Kilú com comida e mandar o Ticão pegar os filhotes, diz. Ticão mora perto do mangue. A menina cisma: Ticão... com aquela barriga?

Falado e acertado ele garante o acerto, mas até de noite... nada!

De noite chove grosso. Pingos enormes furando o telhado. Um trovão estremece a casa. A menina pula da cama e vai olhar na vidraça. Vê Kilú, esbranquiçada pelos relâmpagos a cruzar o pasto; traz na boca um filhote. Parece um fantasminha molhado.

Quando Virginia desconfiada dos barulhos vai ver (não sem antes jogar um cobertor na cabeça), lá estão, na caixa, Kilú e seis filhotes pelados a se empurrarem em busca das tetas que logo sugam com avidez.

De pé, a camisolinha encharcada, trêmula, magrinha, bracinhos cruzados protegendo o peito, a menina parece uma vela bruxuleante. O rosto molhado (uma chama) brilha feliz.

Kilú, exausta, oferta-se à gula dos seis. Um ar resignado de maternidade consciente a faz quase humana. O olhar... ah, não há nada mais expressivo que o olhar de um cãozinho!

2011-10-10T18:10:00.004-03:00

(quando eu tinha 12 anos... eu era assim! Desenho à lápis feito por "tio Tupi" - José Antonio de Faria Vellozo)- (...era assim a molequinha "Marinella" (leia abaixo - ai, que saudades de mim!!!)

Meu amigo - o Campanelli

2011-10-10T18:00:00.006-03:00

(crônica publicada no jornal A Gazeta de Vitória) (Re-mim-niscências dos tempos que já lá vão...)

Manhã nascendo. De pé sobre a pedreira, eu observava o vôo dos urubus que agouravam a morte do bezerro atolado no asfalto. A estradinha à beira-mar estava sendo pavimentada; por todo lado amontoavam-se tonéis do betume negro e visguento; alguns derramados. O gado desavisado que por ali perambulava, volta e meia via-se em apuros. Os maiores conseguiam safar-se, mas os pássaros e bezerrinhos que caiam no asfalto derretido, quanto mais se debatiam, mais afundavam. O bezerro atolado berrava, em desespero, e todo o coro dos bois berrava em resposta.

Eu esperava meu primo, Paíco, para, juntos, tentarmos livrar o animalzinho. Ficaria com as unhas negras do asfalto, teria que esconder as mãos nos bolsos, e mamãe repetiria seu milésimo sermão de que já era tempo de me portar como uma mocinha. Essa cena viria a repertir-se algumas vezes.

Nicola Campanelli era o engenheiro italiano contratado para asfaltar a estradinha que ligava Vila Velha à Praia da Costa. De temperamento efusivo, logo cativou a todos. Eu e Paíco nos tornamos sua sombra (Marinella e Paípa, como dizia). O seguíamos pra baixo e pra cima e, nesse vai vem, uma linda amizade nos uniu. Aquele homem/ventania era, para mim, uma janela aberta por onde eu vislumbrava o desconhecido, o exótico, o inusitado. Tudo o que nos contava, me encantava e atraia.

Eu tinha doze anos, e vivera, até então, a vidinha prosaica de Vitória: casa, escola, missa, praia, família, tudo “nos conformes”. De repente, descobria como era grande o mundo. Bem maior que o “meu planeta” - o morro perto do péla-macaco onde eu ia de catraia para ver o pôr-do-sol.

Sua casa, em forma de navio, de cuja construção eu e meu primo participamos ativamente providenciando fundos de garrafas para decorar a parede fronteira, era realmente a grande nave de sonhos e promessas.

Campanelli casou-se com uma paulista - Yolanda, alta, tímida, de modos corteses e poucas falas. Nasceu Ana Maria e logo, outra menininha cujo nome não lembro. Sempre por perto, eu continuava a ocupar o lugar de amiguinha predileta, que tanto me envaidecia.

Mas o grande mundo gira - e isso eu aprendi também. Meu amigo se foi com sua família; nunca mais o vi. Soube, aqui e ali, que alguém o vira casualmente na Via Ápia, Roma, e me parece, que em Capri.

Quando, muitos anos mais tarde, já casada, estive na Itália, meu olhar esquadrinhava os passantes, a ver se em meio a tantos rostos surgia o rosto querido. Nunca! Meu amigo que tanto enriqueceu meus dias, esfumou-se na distância. Sua casa-navio foi derrubada, a estrada, ampliada.

Freqüentemente eu me pergunto por que certas pessoas surgem em nossas vidas, se a sina é que desapareçam depois, deixando um travo de solidão - um nome que, quando sussurrado, aquece o coração, mas também dá uma pontada de nostalgia.

Pela diferença de idades, meu amigo deve estar “al di lá delle stelle, al di lá della vita” - onde só a saudade alcança.

É; para revê-lo, vou ter que esperar...

No resgate das saudades

2011-10-05T18:38:00.008-03:00

... imagens antigas cantam ainda canções de sóis e luas, ventanias e areias, guruçás e manjubas, goiabas e pitangas. Mas, da menina moleca que eu fui, não restaram as tranças, nem os laços das tranças, nem o estilingue e o boné; só o coração livre e travesso que ainda faz das suas – como guardar no esconderijo de um buraco na parede de pedra as lembranças mais caras, para que nada as destrua.

São tesouros! Entre eles, o de uma figura humana – Humana – inesquecível – o engenheiro italiano Nicola Campanelli (já lhes conto), sua casa/navio e uma amizade inusitada, feita de surpresas, arrebatamentos e alegrias.

A vida nos leva a galope aos nossos destinos, muda caminhos. Por onde andei (e girei mundos) sempre acalentei o secreto desejo de revê-lo, mas, na encruzilhada dos passos, nossas pegadas se afastaram.

Ligado profundamente a uma fase de minha infância (conheci-o aos 12 anos) sua figura nunca se diluiu na minha saudade. Escrever sobre ele era um jeito de resgatá-lo. Assim o fiz, mais de uma vez.

Passaram-se sessenta anos. Para minha imensa alegria, uma de minhas crônicas, publicada na Gazeta de Vitória, foi parar (não sei como) nas mãos de um de seus filhos (lá em Mogi das Cruzes SP). Emocionado, ele me escreveu. Foi como se do fundo do tempo uma voz me chamasse e também emocionada, eu respondi. E falou mais alto a saudade, e as lembranças borboletearam coloridas.

A crônica reproduzo aqui, para partilhar com vocês que me visitam, esse momento de um feliz encontro com um passado longínquo, de um afeto que, tenho certeza, acendeu uma nova chama.

Quem riscou o fósforo foi o Marcelo – seu filho!

“E LA NAVE VA...”

“C’era uma volta um piccolo navio
che non sappeva, non sappeva navigare...”

Onde está a nave de enfunadas velas que abrigou meus devaneios de menina aventureira?

Minha nave erguia-se imponente à beira do mar. Como uma grande barcaça em repouso, embalada pelo marulho das ondas e o vento norte, vento forte, cheirando a maresia e sal. Não; não era “piccola”; era grande, enorme, e para navegar bastava-lhe um sonho. Tinha coração a minha nave. Um coração impetuoso, turbulento e terno.

Foi assim: havia grandes espaços abertos – o areal, a restinga, pedreiras com seus cactos em flor e paus-de-pita. Muita pitanga, amoras silvestres, cajus, goiaba vermelha, branca, goiaba bichada, para todo gosto. Os guruçás festejavam as noites de lua (milhares deles). Noitinha chegando, o programa era pegar Tatuí no vaivém das ondas. Programa que acabava em “fritada”.

Era a Praia da Costa dos anos cinqüenta – onde não passava ônibus mas passava boi, passava boiada, solta e livre. Poucas casas havia e tão espalhadas que não ocupavam lugar. Na praia da Sereia, algumas casas de veranistas, pitorescas casinhas de pescadores cujo jardim era a areia da praia, florida de barcos e redes e molecotes morenos, espertos, felizes. O Clube dos 40, na ponta da praia, tinha um certo charme. Mais longe, numa enseada tranqüila, a casa do governador (naquele tempo Carlos Lindenberg), sempre aberta às nossas visitas e serenatas. Uma estradinha de terra, esburacada, levava a Vila Velha.

Eu vivia por lá; eu e Paíco-meu-primo. Inseparáveis...onde estava um estava o outro; onde estava o outro estava um. E nós três – ah, sim; a terceira personagem era Kilu, a cachorrinha bassê – conhecíamos cada grão de areia, cada forquilha de goiabeira, cada camaleão e rolinha.

Um belo dia, estávamos eu, Paíco e os filhotes da Kilu que faziam então suas primeiras excursões, a deambular por ali, e eis que nos surge, de supetão, um homem grande e cheio de braços, falando uma mistura de italiano com português. Todos os braços gesticulavam e a voz comandava o vento. Atrás dele uns homenzinhos de prancheta na mão e instrumentos topográficos tomavam sérias medidas em cima, em baixo e em torno da indiferente estradinha. Era tudo interessantíssimo; nós não queríamos perder nada!

Logo fomos notados: - Eh! Bambini, venite quà! Ma come, come vi chiamate? Che bei cani! Voglio comprare uno...

Foi amor à primeira vista entre nós, ele e os cagnoletti. Batizou-nos de Paípa e Marinella, e os dois cachorrinhos com os quais o presenteamos receberam os nomes de Gin e Whisky. Estava selada nossa amizade.

Desse dia em diante éramos a sombra do Nicola – sim; Nicola Campanelli – o engenheiro italiano contratado para asfaltar a até então humilde estradinha da Praia da Costa que tantos banhos de lama nos dava nos tempos de chuva. Até hoje eu adoro o cheiro de asfalto quente que me reporta àquela época em que eu, Paíco e o Dr. Nicola asfaltamos a estrada. Andávamos de trator, nos pendurávamos nos guindastes, empurrávamos tonéis, salvávamos bezerros e pássaros atolados no asfalto derramado.

Mas se nós já não podíamos viver sem o Campanelli, ele também tampouco nos dispensava:

- Marinella, Paípa, venite! Andiamo a vedere la casa.

Porque também construímos a casa. A casa-navio. A grande nave que despertaria meu coração navegador. Pedra por pedra, tijolo por tijolo, garrafa por garrafa... Como? Garrafa? Sim; que a fachada da casa foi decorada com fundos de garrafa: verde-oliva, caramelo, marrom-chocolate. Contra a luz transluziam coloridos. A casa, curiosíssima, tinha a forma de um navio. Tinha vigias (janelas redondas) e bem no alto a “cabina de comando”, uma torre oval. Vidraças em lugar de paredes proporcionavam magnífico panorama sobre o verde do mar e o verde da vegetação à volta por onde navegava nossa nave de sonho.

Dentro, tudo moderno. O banheiro de azulejos pretos e espelhos em profusão e, no fundo, entrando-se por uma grande arcada, uma banheira-piscina oval e, nas paredes, afrescos, onde brincavam anjinhos pelados (se bem me recordo, obra do nosso grande pintor Homero Massena). Tudo era fascinante!

O Campanelli era um tipo sui generis; alegre entusiasta, espalhafatoso, vozeirão dominante, generoso, impulsivo, exuberante e terno. “Um vero italiano, ma chè!” Subia na mesa, cantava uma ária, gesticullava e ria, ria deverasmente com gosto, como poucas vezes vi. Era o coração pulsante, vivo, anelante de nossa linda nau.

Nossa sim; tudo era um pouco meu: - “Marinella, questa è la sua camera..” “Un giorno ti porteró com me in Italia; - tu e Paípa.” Eu acreditava em tudo. O Nicola me levaria aos astros se quisesse – ele era grande como o mundo.

“C’era uma volta” uma nave de sonho. Para muitos um ponto turístico – a casa-navio – atrativo curioso que algum maluco bolou.

Para mim, um símbolo, um “ricordo” – uma saudade.

... ainda as crianças. Deixai-as vir!

2011-09-06T08:45:00.005-03:00

No rastro dos anjos

Eram três

na janela de trás do carro da frente.

Uma me mandou um beijo

com a ponta dos dedos.

Eu o apanhei no ar,

como quem pega moscas,

e o coloquei, de leve,

na ponta do nariz.

Ela riu, com gosto,

jogando a cabeça para trás,

e todos os dentinhos brilharam.

Ensaiei um aceno

- e toquei o coração e os lábios,

para lhe enviar uma fração do meu amor.

Pena que o sinal fechou...

Perdi para sempre

o rastro dos anjos.

(marilena soneghet – do livro Nas asas do vento)

Angelicais diabretes

2011-08-31T15:20:00.005-03:00

Poema Enjoadinho

Vinícius de Moraes

Filhos... Filhos?
Melhor não tê-los!
Mas se não os temos
Como sabê-lo?
Se não os temos
Que de consulta
Quanto silêncio
Como os queremos!
Banho de mar
Diz que é um porrete...
Cônjuge voa
Transpõe o espaço
Engole água
Fica salgada
Se iodifica
Depois, que boa
Que morenaço
Que a esposa fica!
Resultado: filho.
E então começa
A aporrinhação:
Cocô está branco
Cocô está preto
Bebe amoníaco
Comeu botão.
Filhos? Filhos
Melhor não tê-los
Noites de insônia
Cãs prematuras
Prantos convulsos
Meu Deus, salvai-o!
Filhos... Filhos?
Melhor não tê-los...
Mas se não os temos
Como sabê-los?
Como saber
Que macieza
Nos seus cabelos
Que cheiro morno
Na sua carne
Que gosto doce
Na sua boca!
Chupam gilete
Bebem shampoo
Ateiam fogo
No quarteirão
Porém, que coisa
Que coisa louca
Que coisa linda
Que os filhos são!

Berceuse

2011-08-28T07:04:00.004-03:00

Canção para Lana - 1998

Ela é toda de seda e de veludo
assim adormecida.

Às vezes um frisson quase a desperta.
Finas e longas as pestanas se agitam.
Penso em rumor de asas
- borboletas.

Invade-me a ternura e
quase a medo
mal ousando tocar a frágil porcelana
ensaio uma carícia.

Entre nuvens de sonho ela sorri.

Com voz branca canto um acalanto
na surdina que a penumbra evoca.

Ah, novamente voltar a ser criança...
nada esperar, nada saber,
viver apenas
a fantástica aventura de viver!

Entra na roda... e dança!

2011-08-25T07:56:00.014-03:00

Fiz uma descoberta maravilhosa - a de que algumas crianças leem meu blogg.
Então, para elas, em especial - uma página de poesias:

INFÂNCIA

Com que graça

o laço de fita

pousava em minha trança!

(Marilena Soneghet)

DO ALTO DO MEU CHAPÉU

Do alto do meu chapéu,

vejo um moinho de ideias:

um castelo de bailarinas,

anjos de asas meninas

e um cisne jardineiro,

brotado ao pé do canteiro.

Do alto do meu chapéu,

me espanto com quase nada:

mil degraus em pouca escada,

e um punhedo de rimas

um poema quase inteiro,

nascido ao sol de janeiro.

(Do Alto do Meu Chapéu, poemas de Gláucia de Souza)

FEITIÇO DE DORMIDEIRA

- Aurora

Acorda...

Acorda!

Vem ver!

Um fiapo de sol

Tecendo o amanhecer

(Silvana Sampaio - do livro Roda Vida)

A CANÇÃO DOS TAMANQUINHOS

Troc... troc... troc... troc...

ligeirinho, ligeirinho,

troc... troc... troc... troc...

vão cantandoo os tamanquinhos...

Madrugada. Troc... troc...

pelas portas dos vizinhos

vão batendo, troc... troc...

vão cantando os tamanquinhos...

Chove. Troc... troc... troc...

no silêncio dos caminhos

alagados, troc... troc...

vão cantando os tamanquinhos...

E até mesmo, troc... troc...

os que tem sedas e arminhos,

sonham, troc... troc... troc...

com seu par de tamanquinhos...

(Cecília Meirelles - Ou Isto ou Aquilo)

CANTIGA PARA HELIANA

...nana Naninha

que eu canto a nina-nana

o luar vem de mansinho

para espiar o seu sono

sono dos sonhos sem dono

da menina dos meus sonhos

...nana Naninha

que eu canto

a nina-nana.

(da tianena)

No comboio das nuvens

2011-07-10T20:45:00.006-03:00

(foto: Ernst A. Rudolf B. - Peru 1965)

Pulsando rítmico ao longo dos trilhos, arfando nas vertentes, desafiando as alturas nas pontes sobre profundas gargantas - los “infernillos” -, seguia corajoso o trem - a segunda linha férrea mais alta do mundo, pois atinge quase 5000 m. de altitude. E nós dentro! Eu, meu marido, e Ina, nossa filhinha, então pouco mais que um bebê.

Partindo de Lima, seguíamos para a cidade de Huancayo atraídos por sua famosa feira dominical e o que há de melhor no artesanato indígena. Pousada no Vale do Mantaro a 3.271 m. acima do nível do mar, a cidade, por si só, é um encanto e a viagem, desde Lima, cidade portuária, até nosso destino, oferece uma impressionante e variada topografia, da desértica paisagem litorânea aos píncaros andinos. As colinas vestem-se de terraças de cultivo, cumes nevados capturam luz e nos aprazíveis vales flui sôfrega, saltitante, alegre como um cântico - a água...

Nossa imaginação povoava-se de indagações - de que mutações surgira esse mundo peculiar? Que catástrofes ocorridas há milhares de anos fizeram explodir vulcões, retroceder oceanos, eclodir montanhas? Os “temblores”, a lava ardente, as águas, os ventos plasmaram os Andes - esculpiram a face do Peru.

Se para o conde de Northhumbria, em Machbeth (Shakespeare), seu ancestral era um urso encantado, o índio peruano crê descender da serpente, da onça, do condor. Deles advém-lhes a força, a destreza, a agilidade, assim como das punas o misticismo - o eterno.
O homem peruano é moldado pela natureza!

O ar puríssimo aguça-nos os sentidos. Surgem aldeias, pitorescas figuras de “cholos” vestindo coloridas roupas e bizarros chapéus a contrastar com os graves tons da terra: marrom, ocre, morado. Ruelas estreitas contorcem-se entre muros de pedra, tetos de palha, currais. Llamas ostentando brincos enfeitados ignoram altivas nossa curiosidade. O ar torna-se puríssimo.

O resfolegar do trem na íngreme subida, como quê nos contagia; nós também “resfolegamos”.
O “soroche” - mal das alturas, nos apanha de surpresa: palidez, lábios arroxeados, respiração penosa... Os enfermeiros do comboio acorrem rápidos com máscaras de oxigênio para mim e para Ina. Respiramos aliviadas e logo nos reanimamos e em poucas horas nos acostumamos, como nos garantiram.

Em Huancayo, a feira dominical é uma festa colorida: ponchos de lã de vicunha, “cabazas” lavradas com figuras antropomórficas, símbolos incaicos e cenas rurais; esculturas em madeira; prataria - enfeites em filigrana, braceletes, anéis; tapeçarias, mantas, elaborados bordados, cerâmicas...

De tudo se vende e se compra. Comprei “de um tudo”; mas a melhor compra foi, sem dúvida, uma bela manta indígena.

A gente sempre tem o que aprender; uma índia prestimosa me ensinou a usá-la para levar nas costas, à moda delas, minha filhota, já cansada das andanças. Numa algaravia de castelhano e quéchua, entre cuidadosa e alegre ela me ajudou a acomodar a criança que, feliz, aconchegou-se a mim. Minha atitude insólita as divertiu. Riam-se: “- Mirad, que rica la gringuita!”

É muito agradável esse jeito de levar as crianças; o peso parece diminuir, os braços ficam livres, os bebês sentem-se confortáveis e podem até dormir enquanto a gente se movimenta livremente. Bom demais! Dali pra frente adotei de vez esse costume.

Os três anos que vivi no Peru – e onde nasceu minha segunda filha – Janine – foram, sem dúvida, dos melhores de nossa vida. Pelas aventuras inesquecíveis, pela variedade de climas e paisagens e, principalmente, pela acolhedora gentileza de seu povo.

Muchas gracias mis queridos peruanos!

Qui-pro-quó

2011-07-03T18:00:00.004-03:00

(Colégio do Carmo - anos 5o - Minha casa está semi oculta pelas palmas das bananeiras em primeiro plano)

Corneliam amat Marcus. Marcum amat Phaedra. Phaedram Marcus amat. Isso mais está parecendo o poema “Quadrilha” de Drummond: “João amava Tereza que amava Raimundo que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili que não amava ninguém.” Mas é apenas uma aula de latim.

Durante longos quatro anos, as aulas de latim foram meu tormento. Mas, paradoxalmente, eu adorava assistir as missas em latim; sabia todas as orações, hinos, as “falas” do padre e do coroinha: “- Pax Dómini sit semper vobiscum! - Et cum spiritu tuo”. Havia toda uma atmosfera mística; aroma de incenso, o tinir da sineta, as vozes afinadas em canto gregoriano, os paramentos bordados em ouro e a tudo se sobrepunha silencioso respeito. As aulas de latim ficavam a carga de Irmã Ângela. Subjugada em meus doze irrequietos anos por seu olhar atento e severo, certo dia, eu tentava a duras penas seguir as lições: rosa rosae rosarum rosis, qui que quod cuius cuius , hic haec hoc...enquanto, na sala de cima, a professora Maria Penedo ensaiava um coral “serenô, eu caio, eu caio...”

Meus ouvidos logo se mudaram para o andar de cima e, não tardou muito, a boca aderiu: “serenô, deixai cair...” meu cantar fininho tilintou como uma sineta. Num tom de contida indignação a voz de Irmã Ângela sobrepôs-se à minha: - Silêncio! (e repercutiu no meu coração assustado.) - Desculpa pfssora!

Eu não queria ser insolente. Mas, fui; alguns minutos mais tarde – “Serenô da madrugada, não deix...” – Marilena! você continua?... (ai que susto!) – Desculpa pfssora, desculpa! Mas minha sincera boa vontade sucumbia ao canto. Três ou quatro vezes depois, a paciência perdida me intimou: - Pegue suas coisas e vá, agora, para a aula de canto. Já!

Meus apelos e quase lágrimas não surtindo efeito, sai de sala cabisbaixa e um tanto apavorada. Professora Maria Penedo perfuraria minha alma com aquele olhar azul penetrante. Como enfrentá-la? Segui o longo corredor o mais vagarosamente possível, subi as escadas dois degraus pra cima, um pra baixo, arrastei-me pelo avarandado que levava às salas como uma centopéia a quem faltassem oitenta pernas... enfim, demorei-me taaanto que, ao chegar na porta da sala, ufa!... fui salva pelo gongo - bateu a sineta! O mesmo pé que ia entrar na sala, rodopiou e voltei galopando à varanda, desci a escada pelo corrimão vupt, alegrei o corredor de baixo com meus pulos e... freei abruptamente! Irmã Angela saia da sala.

Balbuciei: - Não deu tempo... Seu gélido olhar apagou minha euforia.

Viram? Bastou-me falar no colégio do Carmo na última crônica pra desamarrar uma trouxinha de lembranças. Está tudo esparramado aqui à minha volta – cenas, fatos, receios, alegrias, rostos, peculiares odores (de caderno novo, de merendeira velha, de vela apagada...) e o som salvador da sineta que marcava o fim das aulas.

E o melhor: voltei aos doze anos!

(crônica de Marilena Soneghet publicada em A Gazeta de Vitória ES 24/6/2011)

Três poemas

2011-06-23T21:39:00.003-03:00

Já é outono

A lua empalidece - já é outono.

Um lento outono
que arrasta brônzea solidão.

No escuro da noite, o trovão do mar
ressoa como um presságio.

Um vento trevoso tange nuvens pesadas.

Fechados ou abertos
os olhos nada veem
e as palavras pendem
na caverna do meu peito
como estalactites.

O tempo rói a memória.

Deixai-me ficar no coração da juventude
a esperar as primaveras de setembro.

Pacto

A vida traz oferendas:
o rosto do amado,
o favo prenhe de mel, - as abelhas.
E o vento que tange nuvens
e apaga estrelas no céu.

A vida traz oferendas:
as folhas secas de outono
em sua cama de bronze
e as carroças gemendo
como se fossem moendas
a devorar os caminhos.

A vida traz oferendas;
não as colha sem pensar.
Há um pacto entre o ser e o sonho,
entre a sede e o gole.

Põe teu nome na pedra
e espera pela flor.

Vendaval

Presa em torvelinho minhalma se desfolha
(para a mão do vento tudo é folha)

Na voragem do tempo
pouco a pouco se desfaz
fragmentada.

Ao tornar a primavera
será apenas pó
em luz filtrada.

Poeira de sol que se esgueira,
feixe de luz entre as ramas.

Vento, folha, luz e pó.
Ser tão pouco...
quase nada.

¨¨
Numa réstia de sol
ser a poeira da estrada.

(estes poemas constam do livro "De Silêncio e de Ânforas" - [livro III] - compondo com "Castelã da Lua" [livro I] e "Claridade" [livro II] a trilogia poética de Marilena Soneghet - 2004)

Nos passos do Pajé-Guaçu

2011-06-22T13:10:00.008-03:00

(Os peregrinos dos Passos de Anchieta, ao passar pela Barra do Jucu serão homenageados com a peça teatral "Anchieta Depoimento"- autoria de Paulo Depaula, e com elenco formado pelos próprios moradores).

Anchieta - o Pajé-Guaçu - franzino e disforme, calçando toscas sandálias por ele mesmo feitas "com fios de cânhamo", vezes outras descalço, cruzava florestas de emaranhados cipós, areais litorâneos, capoeiras, riachos, montanhas e charcos. Determinado e incansável, com passadas ligeiras (tão rápidas que o apelidaram "abaré bebé" – o padre voador), traçava o mapa da fé – a andar... andar... andar....

De alguns anos para cá, existe, aqui no Espírito-Santo, a romaria anual à cidade de Anchieta – antiga Reritiba, onde o Apóstolo do Brasil viveu seus últimos anos. Réplica tupiniquim das peregrinações a Santiago de Compostela, na Espanha, os “Passoa de Anchieta” atraem centenas de romeiros. Vindos de toda parte - cajado na mão, mochilas às costas, alegria no coração - buscam algo que transcende a nossa frívola compreensão.

É peculiar aos místicos e aos santos a vocação andeja? O próprio Jesús, na antiga Galiléia, palmilhava caminhos atraindo aqueles que queriam aprender as sendas do céu. Mesmo nos tempos mais atuais nos surgiu Mahatma Ghandi, que com as linhas invisíveis de seus passos buscava tecer a integridade da India. Na humildade peregrina, o apelo à paz, a não violência. Armas do bem, pelo bem.

Anchieta é mais um entre muitos. Só que é nosso. Tornou-se nosso, quando de nossas penas fez seu cocar de pajé. Fez-se nosso, quando em lingua tupi proclamou seu chamado de fé – "Tupansy été. Abape arapora oikó, nde jabé?" (Mãe de Jesus, que criatura será como tu?).

Será a fé, o que move os pés de tantos que lhe seguem as pegadas? Não importa. Caminhar é preciso! Cada passo é uma conquista – do primeiro, que venceu a inércia, ao último que atingiu a meta. E entre eles a beleza subjugada.

Metáfora de vida, os "passos de Anchieta" nos descortinam insólitas paisagens; praias, manguezais, lagoas, restingas, recifes e sempre o mar – mutante e inquieto, senhor dos horizontes, a nos falar de infinito. Palmilhar as pegadas de Anchieta é comungar com a natureza, é conhecer nosso chão, é conquistar amigos, enfrentar desafios, medir limites. É abrir os sete sentidos numa conquista maior.

Sete, sim. Pois é o sétimo que nos torna capazes de descobrir, no silêncio da busca interior, o verdadeiro sentido da vida.

o dia dos namorados "trasantonti"

2011-06-16T13:25:00.007-03:00

...no meu tempo de donzela

Eu queria que meu amor viesse à cavalo e, tímido, pedisse a meu pai a minha mão.

Eu o veria chegar, pela fresta da janela

e pela fresta da porta o ouviria dizer :

isto e aquilo a meu pai -

principalmente:

- eu amo ela!

Depois... o estouro da rolha do vinho,

o tilintar das taças

(do tempo da minha vó)

- Vem, filha. Vamos brindar!

(o coração em descompasso, eu ia)

Destino selado

eu o veria galopar a noite

cantando os cascos do cavalo

em direção à lua.

E, anelante, esperaria

que ele a trouxesse para mim.

( *

A árvore da vida!

2011-06-15T12:27:00.005-03:00

Meu pai - Hilário Soneghet - foi um grande poeta capixaba e, em casa, um grande incentivador das letras. Pela semana do Meio Ambiente, eis aqui um de seus belos sonetos (classificado em 2. lugar no concurso nacional de sonetos realizado pela Revista Ilustração Brasileira do Rio de Janeiro, em 1951)

Árvore Morta

Hilário Soneghet

Àrvore morta! Foste, em outras eras,
graciosa, esbelta, portentosa e boa;
saudaste, alegre, infindas primaveras,
indiferente aos ventos e à garoa.

Para a vaidade cheia de quimeras
eram-te espelho as águas da lagoa;
feliz viveste ao lado das taperas
orgulhosa dos bens que deste à toa.

Deste frutos e flores, deste sombra,
deste agasalho ao ninho e à verde alfombra
deste perfume e deste proteção.

Faze de mim, agora, o teu herdeiro,
dando em troca de um verso derradeiro
algumas tábuas para o meu caixão.

Vale ver!

2011-06-10T08:51:00.002-03:00

A linda crônica de Anaximandro Amorim "O olho que vê", sobre o medo, recem publicada. Bem... e não só essa - abra o link abaixo e terá muito a disfrutar. Recomendo com aplauso.Para quem não o conhece, é um jovem escritor (meu amigo de priscas eras (desde a outra "encadernação").

http://anaximandroamorim.blogspot.com

Boa leitura!

Tempo de ler

2011-06-07T11:01:00.006-03:00

Quero registrar com alegria o primeiro aniversário (maio 2011) do projeto TEMPO de LER, da Biblioteca Adelpho Poli Monjardim, voltado para a terceira idade. Idealizado por Eugênia Broseguini, Maurina Santos e Ma. das Graças L. Arruda, como estímulo à leitura, promove encontros com autores , bate-papo, leituras e contação de histórias.

Eu, Marilena, fui a convidada do dia - falamos de literatura, trocamos experiências, numa agradável tarde com direito a bolo e guaraná.

As fotos acima atestam o interesse de todas e a alegria da comemoração.

Vem visitante ver o meu rincão

2011-06-06T20:34:00.010-03:00

(viajando no vento sul)

Gosto de fantasiar que Vitória, em seus tempos de ilha menina, nem sempre morou por aqui. Vagava à toa pelo alto mar. E tanto vento soprou, tanto, que ela encalhou numa enseada, ao lado do Penedo, e se deixou ficar, enamorada talvez de seu porte majestoso, sentindo-se protegida por sua máscula altivez.

Vaidosa, mira-se nas tranqüilas águas da baía, banha suas curvas na praia da Jurema onde o vento norte penteia palmeiras.

Se nosso clima ameno não tem estações do ano – tem vento. O vento norte, de sopro quente e possante, o nordeste, mais constante e mais ameno, o esganiçado vento sul, que não raro traz consigo a chuva e um friozinho cortante.

Quando a cidade ainda não tinha o paredão de arranha-céus vedando-lhe o ímpeto, o vento, estouvado, “cantando galope na beira do mar”, saltava a mureta do cais, subia escadarias, corria vadio por ruas e becos, levantando atrevido as saias e anáguas das meninas, despenteando seus cabelos, folheando os cadernos que sobraçavam, até mesmo roubando-lhes algum bilhete de amor dentre as páginas escondido. Reinava, moleque, sem peia ou bridão.

Sem pejo ou pudor esta ilha delícia se lhe rendia às carícias. Hoje, a fortaleza dos prédios na orla enciumada o detém. Mas ele tenta; esgueira-se pelas esquinas, descamba meio maluco em alguma ruela incauta. Onde tem paredão, o calor castiga. E o vento arreliado, tolhido em sua liberdade, sibila como um asmático. Nem parece o mesmo vento brincalhão de priscas eras.

Mas quem gosta de ventania tem, de sobejo e fartura, os vastos caminhos do mar, as praias abertas ao rolar das ondas, os muitos morros que enfeitam nossa irregular paisagem.

Ah, os morros de Vitória!... De suas grimpas, que esbanjamento de beleza ao nosso olhar. Com que faceirice Vitória se oferece ! A cunhã que virou madame se exibe inteira. Linda! Curvas, ilhotas, escadarias, palmeiras, prédios – em cujas imensas vidraças espelha-se “sua vaidade cheia de quimeras”. E casinhas coloridas a trepar as encostas – à noite, presépio de luzes em confusão de estrelas.

Quando se chega na Terceira Ponte, também dá vontade de parar e ali ficar, a espraiar o olhar pela suave sensualidade das enseadas sinuosas - à cada hora do dia envoltas numa aura diferente, de singular luminância. Que é de vento e luz a ilha dos meus amores. Quem a vê, não a esquece, de sua graça cativo, vem e volta – e às vezes fica.

E aos que vêm, estendo a mão: “Vem visitante, ver o meu rincão!” - direi como meu pai/poeta Hilário Soneghet. Como ele quero tomá-los pela mão e ciceroneá-los por nossas praias e montes, pelas escadarias saltitantes, pela claridade sempre outra que a reveste, pelas cercanias onde em sua ânsia de crescer se espraia, pelas águas que a cercam a navegar o coração - de velas enfunadas aos ventos que a acariciam.

(publicada n' A Gazeta em.... ah, faz tempo!))

Espectro de Luz

2011-05-27T07:25:00.006-03:00

Ela surge, velada,
desde o grande silêncio.

Se eu soubesse quando viria,
vestir-me-ia
como uma dessas vestais
em antigos templos de pedra.
Não para o sacrifício;
para o grande despojamento!

Desvestir ilusões e orgulhos,
desfazer vaidades...
- Oh, como é fácil crer
nas verdades que construímos
com nossa prosopopéia absurda!

Que "solidos argumentos" resistiriam
à sua só presença,
ascética,
linear,
absolutamente lisa, como uma reta;
absolutamente categórica,
como um ponto?...

um ponto final
.

(do livro "Nas Asas do Vento" - Marilena Soneghet - editado em 1994)

E de súbito anoitece

2011-05-27T06:57:00.003-03:00

“Poeta da luz mediterrânea e poeta ávido dos mistérios sóbrios e breves que se desenrolam na sombra” - eis Salvatore Quasimodo, vate italiano, prêmio Nobel de Literatura (1956), e pouco conhecido entre nós. Quasimodo - para quem o caminho da liberdade é o mesmo que leva à solidão -, é um lírico pós-guerra cuja poesia é dominada pela consciência da morte.

Para povoar a minha insônia (irracional tentar vencê-la; prefiro transformá-la em tempo precioso), busco em minha estante o livro certo: “Vida e Obra de Salvatore Quasimodo – Poesias Escolhidas”.

O que me levou à insônia foi o mistério da morte - por mais que certa a sempre inesperada que nos ronda ou rouba alguém amado. Espectro de luz - não a temo; é ponto pacífico - virá! - Seu mistério, porém, quando se torna próxima, abala o coração, suscita reflexões.

“Obscuramente forte é a vida” diz Quasimodo. Em inúmeros de seus poemas a palavra morte é uma constante, como se pela repetição a quisesse exorcizar. Ou entender. E confessa “de toda dor sou primogênito”. Aprendo: “a conquista entre a dor e o desespero” [...] “onde entre as tumbas de ruínas/ a erva daninha hasteia sua flor”. A flor como símbolo?

No sofrimento, o que mais me impressiona é a solidão. É estar no escuro. Na solitariedade de nosso sofrer nada, nem ninguém, pode penetrar. Como dizia Saint-Exupéry, “é tão misterioso o país das lágrimas”...

Aprendemos, na formação cristã, que a remissão do gênero humano se faz pelo sofrimento. Pela incandescência da dor, forja-se a alma. Não podemos sempre fugir à dor; tampouco é racional torná-la mórbida. Por paradoxal que pareça, o sofrimento, quando apreendido em seu significado mais profundo, nos abre as portas do amor, da compreensão, da paciência. É o remédio amargo que cura, o aprendizado de valores, a descoberta da essência. E, mais paradoxal ainda, pela grandeza do sofrimento, surge a beleza da vida; - a dor, quando sublimada, fertiliza a alegria interior.

“Ognuno stá solo sul cuor della terra

traffito da un raggio di sole: ed é súbito sera”.

Sim; cada um de nós está só no coração da terra... e, de repente, faz-se noite. Como Quasimodo: “No sentimento da morte/ eis-me espantado de amor”.

São três e meia da madrugada. Rendo aos que partiram a homenagem da Vida. Como a flor é a transitoriedade da existência; somos apenas um momento na eternidade de Deus.

"ubi plura nitent"

2011-05-15T01:59:00.006-03:00

Um importante registro:

Durante três dias de maio a Biblioteca Pública Estadual Levy Cúrcio da Rocha, esteve em festa, ao sediar o "II Encontro de Escritoras Capixabas", realizado pela Academia Feminina Espírito-santense de Letras (AFESL).

Na programação tivemos, às tardes, apresentação de contos infantis para a criançada, coordenada por Silvana Sampaio com a participação de Tiana e da escritora Josmari de Linhares. Dos programas à noite constaram lançamento de livros: "Esmaltes e camafeus"- Guilly Furtado; "Arcano dezenove" - Renata Bomfim; "Fragmentos de mim" - Marlusse Pestana Daher; "O papel da mulher e a mulher de papel: vida e obra de Maria Antonieta Tatagiba" - Karina de Rezende Tavares; "O parque das felicidades" - Bernadette Lyra; e de Ester Abreu:"O teatro se subjuga ao poder? - idéias esquartejadas sempre renascem" e ainda "Recordação de Muqui - Cidade Menina". Muito interessante a exibição do documentário "Judith, a senhora cidadã", produzido por Susi Nunes.

As performances com música e poesia, por Valsema Rodrigues e Andra Valadares, “Vivo porque escrevo” com Wanda Maria Alckmin e Gilcéia, e as declamações com Maria do Carmo Schneider, Jô Drumond, Gracinha Neves, foram um sucesso.

Todas as noites, um excelente ciclo de palestras foram apresentadas pelas acadêmicas Léa Brígida Rocha, Sônia Maria da Costa Barreto, Renata Bonfim, Ailse Terezinha Cipreste, Rita de Cássia Maia, Bernadette Lira e os professores Francisco Aurélio Ribeiro, Santinho Ferreira de Souza e Anaximandro Amorim – esta sobre nossa inesquecível acadêmica Maria Helena Teixeira de Siqueira, hoje uma de nossas patronas, que há um ano tornou-se mais uma estrela em nosso firmamento. Como mediadoras competentes, as acadêmicas: Thelma Maria Azevedo, Regina Loureiro Menezes e Josina Drummond.

Registro ainda, com destaque, a posse da professora Bernadette Lyra, uma das maioes escritoras capixabas, como Acadêmica Correspondente.

E como não citar a louríssima Sonia Lóra com sua travessa câmera fotográfica, a incansável Neusa Possati... todas enfim, trazendo seus talentos e companheirismo.

Após o evento choveram e-mails parabenizando a Afesl, sua presidente e todos os participantes, pela excelência e surpreendente qualidade dos trabalhos apresentados – uma confirmação ao nosso lema “Ubi plura nitent” (onde muitas brilham) da “Ars poética” – Horácio). Enriqueceram-se culturalmente os que compareceram, ganhou Vitória! Já esperamos ansiosos o III Encontro.

Como membro da Academia quero atestar nossa gratidão pela acolhida de Rita de Cássia, a diretora, do incansável Sergio Blank e toda a equipe da biblioteca que sempre nos apóia de braços abertos. Bom demais!

Perfil - o poema perfeito

2011-05-11T12:23:00.004-03:00

Ainda no embalo do Dia das Mães, incluindo nesse louvor toda mulher que, mãe ou não, tenha se debruçado com amor no cuidado de uma criança - registro aqui um poema de minha irmã - Yamara Soneghet Melchiors - prematuramente falecida aos 42 anos e que desde menina destacou-se com seus poemas e textos de elevada inspiração e delicada expressão.

PERFIL

Os seus lábios são beijos;
É uma canção de embalar a sua boca!
Nas suas pálpebras há um mar de lágrimas ocultas.

Os seus olhos não são castanhos,
Nem pretos, nem verdes, nem azuis;
Ela tem os filhos refletidos nos olhos.
A luz de sua pupila está exangue.
Quantos dias tem seu filho, tantas vezes
Essas pupilas brilharam na escuridão da noite.

Suas mãos são afagos; é um berço o seu regaço.
Foram feitas para abençoar,
Essas mãos que nossos beijos gastaram.

Ela está acordada quando todos dormem,
E o relógio bate só para ela
As intermináveis horas da noite.
Horas da eternidade, infinitas como seu amor.

Mulher de prole imensa, de descendência infinita!
De filhos numerosos como as estrelas do céu
E os rebanhos da terra!

Acalenta teu filho, mulher, enquanto é teu!
Porque os filhos, como as aves, crescem e voam;
Voam e abandonam o ninho onde nasceram.

Possui teu filho totalmente!
Dá-lhe todos os beijos que tens na boca;
dá-lhes todos os carinhos que tens nas mãos.
Dize-lhe todas as coisas lindas
que só ele compreende e só tu sabes dizer.
Ama-o como unicamente tu sabes amar!

O filho cresce, não é mais filho: é um homem.
Só tu és sempre Mãe!

(poema de Yamara Soneghet Melchiors)

Feliz Dia das Mães

2011-05-08T11:20:00.008-03:00

Mãezinha,
Invadi seu blog para deixar uma mensagem de dia das mães
a mesma que coloquei no meu flickr hoje.
Espero que goste da surpresa !
bjs
Janine

ps. cada palavra sublinhada em vermelho corresponde a um link,
clique com o botão direito do mouse sobre ele
e mande abrir numa nova página ou nova aba

:o)

É assim: um coração de grandeza e sabedoria,
"nem o amargo nem o azedo roubaram-lhe o adocicante tempero da vida"
Um coração de música e poesia
Onde cabem seus filhos
Onde cabem seus netos
(afinal, "ser vó é ser mãe duas vezes")
onde cabe até quem ela não conhece.
É assim: mãe de gente e passarinho.

Feliz dia das Mães !!!

Fotos Janine